quinta-feira, 27 de setembro de 2012

Cinquenta e 2 mil anos

Eu olho ao redor,
certo de minha visão finita.
busco na fita da memória
alguma história aflita
algum drama

Não acho.

Pois nem abaixo, nem acima
desta rima pobre
que se chama vida
vive ainda o que nós somos

Trocamos os pés pelas mãos
e nos abraçamos
um abraço de banquete de marmita
nesta ilusão que não nos pertence

Não há.

Coisa mais bonita
é ser e só.
o que não nos limita,
corpo ou pó,
tu e eu,
pela lei universal

Temos todo o direito
e somos:
amor incondicional.

quarta-feira, 12 de setembro de 2012

Divagar Quase Pairando

De certo vi muito longe,
num divagar de monge, esse presente
que parece só meu

Mas se engana quem fala
que, "sê devagar e não resvala"
com a fé de um ateu

De certo não usei óculos de grau
muito menos fé,
pra diferenciar quem é pobre
ou filho de fulano de tal

E pouco me importa!
digo, e digo mesmo;
cego é quem não enxerga o meandro
e se banha de um mundo ao avesso

Cego é quem não vê que
o presente é de todos
aqui ou acolá
seja sozinho ou de bando

O presente é divagar quase pairando.

segunda-feira, 21 de maio de 2012

Alinhamento

Uni o verso.
Ao inverso do que disse.
Reparei crendice em todo canto
como se fosse música.
E o encanto se tornou túnica,
espanto, murmúria

Sondei a alma
na calma da certeza.
Reparei que era astuto em toda frase,
como se fosse a prosa
a base da destreza.

No momento do raio,
vi que o som era mudo,
e que viver é ponto de vista

Ou luto ou absoluto.

quarta-feira, 29 de fevereiro de 2012

Despertar

Quando amanhece no quintal do meu ser
sinto que viver
já faz parte de mim

E que é preciso bagunçar o final
pra que todo mal
seja limpo enfim

O amanhã é agora pra quer assim
E o que foi
não é nada além de mim

E não há saudade
todos somos eu você
A liberdade vem pra quem quiser se perder
Não há bondade pois a intenção já findou

Só o amor
que brotou do um.

quinta-feira, 9 de fevereiro de 2012

Três Versos

Um mundo refletido no lago
nada na ilusão de ser só isso
um reflexo

Seu "eu" afogado nas partículas densas,
se debate, briga e odeia a si mesmo
um complexo

Não vê que, a qualquer hora,
pode voltar a ser o que é:

Um livro
não apenas três versos.